"Ladainha dos Póstumos Natais"

Rainer Maria Rilke - n. 04/12/1875

O POETA

Já te despedes de mim, Hora.
Teu golpe de asa é o meu açoite.
Só: da boca o que faço agora?
Que faço do dia, da noite?
Sem paz, sem amor, sem teto,
caminho pela vida afora.
Tudo aquilo em que ponho afeto
fica mais rico e me devora. 

Rainer Maria Rilke

Sofia de Melo Breyner (06/11/1919) - 3 poemas

Liberdade

 O poema é
A liberdade

Um poema não se programa
Porém a disciplina
— Sílaba por sílaba —
O acompanha

Sílaba por sílaba
O poema emerge
— Como se os deuses o dessem
O fazemos

Sophia de Mello Breyner Andresen, in O Nome das Coisas


Revolução

 Como casa limpa
Como chão varrido
Como porta aberta

Como puro início
Como tempo novo
Sem mancha nem vício

Como a voz do mar
Interior de um povo

Como página em branco
Onde o poema emerge

Como arquitectura
Do homem que ergue
Sua habitação 


Sophia de Mello Breyner Andresen, in O Nome das Coisas


Assim o Amor

 Assim o amor
Espantado meu olhar com teus cabelos
Espantado meu olhar com teus cavalos
E grandes praias fluidas avenidas
Tardes que oscilam demoradas
E um confuso rumor de obscuras vidas
E o tempo sentado no limiar dos campos
Com seu fuso sua faca e seus novelos

Em vão busquei eterna luz precisa

Sophia de Mello Breyner Andresen, in Obra Poética


Sofia de Melo Breyner

"Nesta passeata é que ninguém me apanha" - a mim também não!

«A Fundação José Saramago quer transformar o dia 16 de Novembro no "Dia do Desassossego". (...) A Fundação pede a todos que, nesse dia, saiam à rua com livros de José Saramago, muito em especial com O ano da morte de Ricardo Reis.»

Manuel António Pina - um documentário

Documentário Manuel António Pina from Terra Líquida Filmes on Vimeo.

Documentário Manuel António Pina from Terra Líquida Filmes on Vimeo.

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Documentário Manuel António Pina from Terra Líquida Filmes on Vimeo.

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Manuel António Pina - (13/11/1943-19/10/2012)

O Medo

Ninguém me roubará algumas coisas,
nem acerca de elas saberei transigir;
um pequeno morto morre eternamente
em qualquer sítio de tudo isto.

É a sua morte que eu vivo eternamente
quem quer que eu seja e ele seja.
As minhas palavras voltam eternamente a essa morte
como, imóvel, ao coração de um fruto.

Serei capaz
de não ter medo de nada,
nem de algumas palavras juntas?

Manuel António Pina, in "Nenhum Sítio"



Aos Filhos


Já nada nos pertence,
nem a nossa miséria.
O que vos deixaremos
a vós o roubaremos.

Toda a vida estivemos
sentados sobre a morte,
sobre a nossa própria morte!
Agora como morreremos?

Estes são tempos de
que não ficará memória,
alguma glória teríamos
fôssemos ao menos infames.

Comprámos e não pagámos,
faltámos a encontros:
nem sequer quando errámos
fizemos grande coisa! 

Manuel António Pina, in "Um Sítio onde Pousar a Cabeça"

A entrevista dada ao Nuno Ramos de Almeida em Fevereiro

Carlos Drummond de Andrade

Os Velhos

Todos nasceram velhos — desconfio.
Em casas mais velhas que a velhice,
em ruas que existiram sempre — sempre
assim como estão hoje
e não deixarão nunca de estar:
soturnas e paradas e indeléveis
mesmo no desmoronar do Juízo Final.
Os mais velhos têm 100, 200 anos
e lá se perde a conta.
Os mais novos dos novos,
não menos de 50 — enorm'idade.
Nenhum olha para mim.
A velhice o proíbe. Quem autorizou
existirem meninos neste largo municipal?
Quem infrigiu a lei da eternidade
que não permite recomeçar a vida?
Ignoram-me. Não sou. Tenho vontade
de ser também um velho desde sempre.
Assim conversarão
comigo sobre coisas
seladas em cofre de subentendidos
a conversa infindável de monossílabos, resmungos,
tosse conclusiva.
Nem me vêem passar. Não me dão confiança.
Confiança! Confiança!
Dádiva impensável
nos semblantes fechados,
nos felpudos redingotes,
nos chapéus autoritários,
nas barbas de milénios.
Sigo, seco e só, atravessando
a floresta de velhos.

Carlos Drummond de Andrade, in Boitempo

Charles Bukowski - (n. 16/08/1920)

Charles Bukowski

Vinicius de Moraes - 32 anos de saudade

A brusca poesia da mulher amada

Longe dos pescadores os rios infindáveis vão morrendo de sede lentamente...
Eles foram vistos caminhando de noite para o amor - oh, a mulher amada é como a fonte!
A mulher amada é como o pensamento do filósofo sofrendo
A mulher amada é como o lago dormindo no cerro perdido
Mas quem é essa misteriosa que é como um círio crepitando no peito?
Essa que tem olhos, lábios e dedos dentro da forma inexistente?

Pelo trigo a nascer nas campinas de sol a terra amorosa elevou a face pálida dos lírios
E os lavradores foram se mudando em príncipes de mãos finas e rostos transfigurados...

Oh, a mulher amada é como a onda sozinha correndo distante das praias
Pousada no fundo estará a estrela, e mais além.


A brusca poesia da mulher amada (II)

A mulher amada carrega o cetro, o seu fastígio
É máximo. A mulher amada é aquela que aponta para a noite
E de cujo seio surge a aurora. A mulher amada
É quem traça a curva do horizonte e dá linha ao movimento dos
astros.
Não há solidão sem que sobrevenha a mulher amada
Em seu acúmen. A mulher amada é o padrão índigo da cúpula
E o elemento verde antagônico. A mulher amada
É o tempo passado no tempo presente no tempo futuro
No sem tempo. A mulher amada é o navio submerso
É o tempo submerso, é a montanha imersa em líquen.
É o mar, é o mar, é o mar a mulher amada
E sua ausência. Longe, no fundo plácido da noite
Outra coisa não é senão o seio da mulher amada
Que ilumina a cegueira dos homens. Alta, tranqüila e trágica
É essa que eu chamo pelo nome de mulher amada.
Nascitura. Nascitura da mulher amada
É a mulher amada. A mulher amada é a mulher amada é a mulher
amada
É a mulher amada. Quem é que semeia o vento? - a mulher amada!
Quem colhe a tempestade? - a mulher amada!
Quem determina os meridianos? - a mulher amada!
Quem a misteriosa portadora de si mesma? A mulher amada.
Talvegue, estrela, petardo
Nada a não ser a mulher amada necessariamente amada
Quando! E de outro não seja, pois é ela
A coluna e o gral, a fé e o símbolo, implícita
Na criação. Por isso, seja ela! A ela o canto e a oferenda
O gozo e o privilégio, a taça erguida e o sangue do poeta
Correndo pelas ruas e iluminando as perplexidades.
Eia, a mulher amada! Seja ela o princípio e o fim de todas as coisas.
Poder geral, completo, absoluto à mulher amada!


A brusca poesia da mulher amada (III)
A Nelita

Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido
herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a
bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco
quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as
confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrância
já me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumas
E seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos
ventos
Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.
Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindo
Como uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!
Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!
Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!



Vinicius de Moraes

Sophia de Mello Breyner Andresen

Sophia de Mello Breyner Andresen deixou-nos há 8 anos




Vídeo realizado pelos alunos e alunas de português da Escola de Linguas de Leão(Espanha), baseado no conto de Sophia de Mello Breyner Andresen "A Noite de Natal".

"Lisboa" - por Eugénio de Andrade

Alguém diz com lentidão:
"Lisboa, sabes..."
Eu sei. É uma rapariga
descalça e leve,
um vento súbito e claro
nos cabelos,
algumas rugas finas
a espreitar-lhe os olhos,
a solidão aberta
nos lábios e nos dedos,
descendo degraus
e degraus
e degraus até ao rio.

Eu sei. E tu, sabias?

"Lisboa" - por Sophia de Mello Breyner Andresen

Lisboa

Digo:
"Lisboa"
Quando atravesso - vinda do sul - o rio
E a cidade a que chego abre-se como
[se do seu nome nascesse
Abre-se e ergue-se em sua extensão noturna
Em seu longo luzir de azul e rio
Em seu corpo amontoado de colinas -
Vejo-a melhor porque a digo
Tudo se mostra melhor porque digo
Tudo mostra melhor o seu estar e a sua carência
Porque digo
Lisboa com seu nome de ser e de não ser
Com seus meandros de espanto insónia e lata
E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro
Seu conivente sorrir de intriga e máscara
Enquanto o largo mar a ocidente se dilata
Lisboa oscilando como uma grande barca
Lisboa cruelmente construída ao longo
[da sua própria ausência
Digo o nome da cidade
- Digo para ver

"Plural como o universo" - uma exposição extraordinária

Dedicada a Fernando Pessoa e aos seus heterónimos, esta exposição pretende mostrar a multiplicidade da obra do poeta, conduzindo o visitante numa viagem sensorial pelo seu universo, para que leia, veja, sinta e ouça a materialidade das suas palavras. Esta exposição reúne poemas, textos, documentos, fotografias e pintura, onde se incluem raridades como a primeira edição do livro Mensagem, com uma dedicatória escrita pelo poeta.

Fernando Pessoa, Plural como o Universo é uma colaboração entre a Fundação Roberto Marinho e o Museu da Língua Portuguesa de São Paulo (Brasil), com o apoio da Fundação Calouste Gulbenkian.

5 poemas de Antero de Quental - 170 anos

O Palácio da Ventura

Sonho que sou um cavaleiro andante.
Por desertos, por sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busca anelante
O palácio encantado da Ventura!

Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura...
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Na sua pompa e aérea formusura!

Com grandes golpes bato à porta e brado:
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado...
Abri-vos, portas d'ouro, ante meus ais!

Abrem-se as portas d'ouro, com fragor...
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão -- e nada mais!



No Turbilhão

A Jaime Batalha Reis

No meu sonho desfilam as visões,
Espectros dos meus próprios pensamentos,
Como um bando levado pelos ventos,
arrebatado em vastos turbillhões...

Num espiral, de estranhas contorções,
E donde saem gritos e lamentos,
Vejo-os passar, em grupos nevoentos,
Distingo-lhes, a espaços, as feições...

-Fantasmas de mim mesmo e da minha alma,
Que me fitais com formidável calma,
Levados na onda turva do escarcéu,

Quem sois vós, meus irmãos e meus algozes?
Quem sois, visões misérrimas e atrozes?
Ai de mim! ai de mim! e quem sou eu?!...



Aspiração

Meus dias vão correndo vagarosos,
Sem prazer e sem dor parece
Que o foco interior já desfalece
E vacila com raios duvidosos.

É bela a vida e os anos são formosos,
E nunca ao peito amante o amor falece...
Mas, se a beleza aqui nos aparece,
Logo outra lembra de mais puros gozos.

Minha alma, ó Deus! a outros céus aspira:
Se um momento a prendeu mortal beleza,
É pela eterna pátria que suspira...

Porém, do pressentir dá-ma a certeza,
Dá-ma! e sereno, embora a dor me fira,
Eu sempre bendirei esta tristeza!



Mors-Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a Morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"



A um poeta

Tu, que dormes, espírito sereno,
Posto à sombra dos cedros seculares,
Como um levita à sombra dos altares,
Longe da luta e do fragor terreno,

Acorda! é tempo! O sol, já alto e pleno,
Afuguentou as larvas tumulares...
Para surgir do seio desses mares,
Um mundo novo espera só um aceno...

Escuta! é a grande voz das multidões!
São teus irmãos, que se erguem! são canções...
Mas de guerra... e são vozes de rebate!

Ergue-te pois, soldado do Futuro,
E dos raios de luz do sonho puro,
Sonhador, faze espada de combate!

"Lisboa" - por António Botto

Lisboa

Lisboa, berço da força

Cais das grandes aventuras

Onde embarcaram aqueles

Em madrugadas escuras

E em barcos de uma só verga

Navegando sem receio

De que o mar na sua fúria

Partisse de meio a meio

A frágil embarcação,

Lisboa das Descobertas

Pátria de espada na mão!

Lisboa rica de timbres

Mas em que um é sempre belo:

- O Sol doirando as ameias

Do seu glorioso Castelo!

Ó Lisboa das fragatas

E das manhãs outonais,

Dos marinheiros valentes

Beijando estas e aquelas

À noite pelos portais.

Lisboa desmazelada

Sem garbo, sem atitude,

E sem compostura séria;

Lisboa da fadistice

- Senhora Dona e galdéria!

Lisboa das zaragatas

Por qualquer coisa e por nada;

Lisboa dos decilitros

De tasca em tasca, vadia,

Complicante e à bofetada;

Lisboa da tradição

- Sorriso de nostalgia!

Quartel do alto heroismo,

Lisboa chorosa e forte,

Saudosa, infeliz, cantando

Na plangência de um harmónio

Cantigas que ouviu à morte!

Lisboa dos pátios sujos

Onde se ralha e se dança

Até romper a alvorada!

Descalça, de mãos na ilharga,

Impetuosa, vibrante,

Lisboa da garotada

Jogando à bola nas ruas.

Lisboa das horas mortas

Com namoros à janela.

Lisboa dos chafarizes

Onde a água é um cantar

De nautas e mareantes;

Lisboa das guitarradas

No lirismo dos amantes!

Lisboa das melancias

Descarregadas ao Sol

E aos berros no Cais da Areia.

Lisboa das noites lindas

E onde é oiro a lua cheia!

Ó Lisboa dos mendigos

E dos velhos sem asilo;

Lisboa do céu azul

E onde o Tejo é mais tranquilo.

Lisboa de bairros tristes,

Humilde, religiosa

Sem fundos de convicção,

Lisboa do meu amor,

Essa maldita paixão!

António Botto

"Lisboa com suas casas de várias cores"

Lisboa com suas casas

De várias cores,

Lisboa com suas casas

De várias cores,

Lisboa com suas casas

De várias cores...

À força de diferente, isto é monótono.

Como à força de sentir, fico só a pensar.

Se, de noite, deitado mas desperto,

Na lucidez inútel de não poder dormir,

Quero imaginar qualquer coisa

E surge sempre outra (porque há sono,

E, porque há sono, um bocado de sonho),

Quero alongar a vista com que imagino

Por grandes palmares fantásticos,

Mas não vejo mais,

Contra uma espécie de lado de dentro de pálpebras,

Que Lisboa com suas casas

De várias cores.

Sorrio, porque, aqui, deitado, é outra coisa.

À força de monótono, é diferente.

E, à força de ser eu, durmo e esqueço que existo.

Fica só, sem mim, que esqueci porque durmo,

Lisboa com suas casas

De várias cores.

Fernando Pessoa

"Canção Segunda" - Gastão Cruz

Do rio de Lisboa
da luz a humidade
o pó a turva e lava
no rio vai de inverno
lisboa o pó lavando

Em rio vai de pó inverno achando
com que mudar as ruas de lisboa
vai passando lisboa na luz turva
de inverno de humidade já lavada
de novo a luz do rio a vai turvando
de novo acha o inverno a humidade
e novamente o pó com que lavá-la

Vai mudando o inverno o pó das ruas
de turva areia ardente em puro pranto
o rio de lisboa do inverno
da amargura o rouco pó lavando

De areia de tristeza a humidade
erva das praias rio
vai mudado o inverno
vai do rio
correndo de lisboa turva ainda
acaso a água dos clarões do pó
clarões canção
do pó
que a luz arrasta
corre

Gastão Cruz

Um poema de António Ramos Rosa

Vemos através da luz o que luz faz aparecer

e que sem ela seria opaca sombra

Mas a luz de que maneira a vemos se estamos nela [imersos

e é tão transparente o seu fulgor

que é nas coisas onde pousa que melhor a vemos

Mais do que a visão que cinge e delimita quanto [vemos

a luz respira-se como algo que nos é dado em [imediata oferenda

e se nela reparamos não é com a atenção fixa

[com vemos as coisas

mas com um olhar que se espraia na sua indefinida

[e fulgurante evidência

em que se consuma e renova continuamente aberta

[e absorta

e não se detém porque é o movimento de uma

[perceção evanescente

Como qualificar a luz de Lisboa que no entanto

[sentimos tão peculiar

se a depojarmos das casas e dos muros das praças

[e dos pátios

das ruas e dos passeios de pedras desenhadas

ou do largo esplendor do Tejo?

Onde quer que seja demora-se como uma ténue praia

e a sua delicadeza é de uma transparente barca

que em si mesma navega continuamente côncava

abrindo o mundo no seu impercetível movimento

Na plenitude fulgurante do meio dia

é o excesso cósmico que ofusca e quase cega

erguendo em colunas de mercúrio embriagado

[o sonoro sangue dos homens que caminham

sobre as pedras claras como estilhas de luas

É então que ela vibra como um grande órgão branco

abraçando a latitude de uma praça ou de um rio

e incendiando o estrépito dos carros e dos transeuntes

Quando entardece é uma suave rainha reclinando-se

e sumptuosamente flébil estendendo-se sobre o leito

[do horizonte

incendiada por um derradeiro fogo melancólico

[em purpúreas faixas azuladas

Nos pequenos pátios solitários com uma árvore

[de dourada placidez

cria a intimidade de um claro escuro de sossegada

[concha

onde se pode ouvir o murmúrio de uma fonte

[ritmando a solidão

Sobre as casas aviva ou esbate as cores como

[um harmónio de água

e todas se combinam numa melancolia entre a sombra

[e a claridade

ou como imóveis chamas de um harmonioso incêndio

Entre as árvores em alaranjados verdes azuis

[ou dourados tons

vibra como um doce e lento instrumento voluptuoso

num acorde que nos insere na materna indolência

[do mundo

António Ramos Rosa

"Lisboa"

Esta névoa sobre a cidade, o rio,
as gaivotas doutros dias,barcos, gente
apressada ou com o tempo todo para perder,
esta névoa onde começa a luz de Lisboa,
rosa e limão sobre o Tejo, esta luz de água,
nada mais quero de degrau em degrau.

Eugénio de Andrade

"Nevoeiro"

A cidade caía

casa a casa

do céu sobre as colinas,

construída de cima para baixo

por chuvas e neblinas,

encontrava

a outra cidade que subia

do chão com o luar

das janelas acesas

e no ar

o choque as destruía

silenciosamente,

de modo que se via

apenas a cidade inexistente.

Carlos de Oliveira